1.

Вчера менты стояли у моего подъезда. У меня сразу в ногах рефлекторная слабость, руки шарят по карманам в поисках документов, перспектива вычерчивается мрачная. Потом думаю, стоп. Я же живу во Франции, какого чёрта менты должны прийти именно ко мне? Это на родине я просыпался от каждого шороха в подъезде и оглядывался по сторонам, обнаружив незнакомую машину во дворе. Нет, думаю, не ко мне менты. Не мог я ничего такого сделать за четыре месяца, чтобы полиция решилась тратить на меня деньги французских налогоплательщиков. Поднялся в лифте на свой этаж, блять, менты тут. Но я не верил. Не верил до последнего. Оказалось, моя соседка из пятнадцатой квартиры чем-то недовольна. Думаю, конечно, мной недовольна. Кем же ещё? Так и ушёл спать, не узнав истины. А снилось мне, что я вернулся домой в Россию, и было мне страшно. Во сне я плакал, мол, как же так получилось, что только что я был во Франции, а оказался дома. Проснулся от крика Нестора, поменял ему подгузник, дал молока и снова провалился в Осташков. Там было хорошо. Было много друзей и песен, но всё равно страшно. Окончательно проснулся в девять и пошёл на урок Французского. А там Катрин принесла печеньки. Проходили пасе-композе.