среда, 24 декабря 2014 г.

четверг, 18 декабря 2014 г.

НАЧАЛО ЖИЗНИ.

Был Рай, и была суматоха
С изгнаньем из Рая меня.
И было мне, кажется, плохо.
Но следом за мной семеня,
Петляя то вправо, то влево,
Стыдливо закутавшись в шёлк,
Брела моя глупая Ева.
И делалось мне хорошо.

НА СМЕРТЬ ПОЭТА.

Был я на поэтическом семинаре. Хвалить меня было не за что, поэтому меня немного похвалили. Однако, дали и несколько дельных советов. Реакция на один из них ниже. 

Мне заказали одного поэта.
Поэты ведь не люди, их нельзя
Убить — ни с примененьем пистолета,
Ни пальцами по кадыку скользя…

Нельзя забить их битой для крокета,
Нельзя заставить выпить цианид…
Мне заказали одного поэта,
Хоть он уже на практике убит…

Уйти из мира, значит кануть в лету.
Остаться на бумаге — значит быть!
И мне сказали: «Мертвому поэту
Через тебя, поэт, не стоит говорить.

Имей же мужество (по изреченью Канта),
Пока тебя он не сожрал с концом.
Ведь в плане пожирания таланта,
Ещё при жизни был он подлецом.

Пускай тебя вперёд направит вера.
И пусть умрёт тот гениальный жид,
Что хуже даже кошки Шредингера —
И жив, и мёртв, и жив, и мёртв, и жив.

Он киллер духа из страны загробной.
На улицах, проспектах, площадях
Он убивает лишь себе подобных,
По-христиански бездарей щадя.

Он проникает в головы, как вирус,
Он пожирает мозг, как паразит.
С тобой вот ровно это и случилось.
Закрой портал. Нам из него сквозит.

Убей его в себе, предай забвенью.
А то твердишь за ним, как попугай,
Себя его воображая тенью.
А не убьёшь, — хотя бы напугай.

Пусть он сбежит, себе оставив лавры,
И даст тебе писать, ка бог даёт —
Один лишь раз, и навсегда. От правды,
Запомни, — шаг, и два наоборот.

Возьми перо, отточенное остро
Или сотри с клавиатуры пыль,
Хватай никем не занятые звёзды,
Из сказки о себе слагая быль».

Вот так я стал свободен! Силы полный,
Я вам, голубкам, сыплю чёрный корм.
И вместо: «Нынче ветрено и волны…»
Пишу: «сегодня ветер, скоро шторм!»