вторник, 6 мая 2014 г.

Запись из дневника, который я не веду.


Я люблю писать. А точнее, читать то, что написал. На свете нет лучше текстов, чем мои собственные, хотя пишу я средненько. Множество людей пишут гораздо интереснее и остроумнее меня, но мне на это наплевать. Это как с едой. Мир просто переполнен замечательными талантливыми поварами, но это не лишает меня радости приготовления пищи. Точнее, радости её поедания. Я люблю вкусно поесть, и когда под рукой не оказывается хорошей еды, я вынужден её готовить. Говорят, что есть такие рыбаки, которые ловят рыбу, а потом её отпускают. Это глупо и бессмысленно. Это всё равно, что испечь пирог, сфотографировать его, выложить фото в Инстаграмм, а сам пирог выкинуть в помойку. Если я ловлю рыбу, то только для того, чтобы ее приготовить и съесть. Пироги я, правда, не пеку, но всё остальное готовлю сносно. С текстами то же самое. Я пишу только для того, чтобы потом это прочесть. То есть когда мне хочется прочитать о чём-то, я нахожу подходящую книгу и читаю её. Если же такой книги нет, то я сам её пишу, чтобы в итоге насладиться чтением. Вчера я обнаружил, что есть одна история, которая ещё никем не написана, а прочитать её очень хочется. Так что пора мне, видимо, снова браться за «перо».