Не без названия.

Склонившийся над мусорным ведром,
и лузгая остервенело семки,
я думаю о родине своей.
О чём поёт вечерний соловей?
Что шепчет ветер в кронах тополей?
К чему роняют кровли деревеньки?
Зачем мы притворяемся скотом,
всему причиной что, и что потом?
И сколько будет стоить суп с котом,
когда закончатся непропитые деньги?
Ответов я не нахожу, of course,
но сверх других всего один вопрос
мне мозг пронзает лише пули.
Мне хочется спросить у Бо
глядя с надеждой на небо:
хоть верю, -- победит добро, 
но -- доживу ли?