воскресенье, 19 февраля 2017 г.

ЗАВТРА УТРОМ

А.Б.

Завтра утром, как только опустится пресс,
и рассудок сомнётся под натиском жизни в лепёшку,
я вернусь неизбежно в себя, как матрёшка в пустую матрёшку,
без сознанья, дыханья, чего-либо без.

Ты сказала «прощай». Я долго смотрел тебе вслед.
Эта песня не стала, конечно, новинкой сезона.
Я смешон, как влюблённый старик,
как парик
на макушке Кобзона.
Впрочем, скоро рассвет.

Завтра утром, не помня ещё ничего,
силуэт разгляжу в душевой, и услышав твой запах,
я усядусь за стол, на двоих приготовивши завтрак,
когда память затянет мне горло тугой бечевой.
Я успею, наверно, заметить, как падает тьма,
как пространство становится раз навсегда безвоздушным,
как срывается сердце, меняясь местами с подбрюшьем,
как кончается мыслей моих кутерьма.

Пусть всё кончится так, но, однако, какого рожна!
В новой жизни (чем эта, не менее скотской и тленной),
я потребую только тебя у глухой и безмолвной Вселенной.
Жаль, она, как и ты, ничего никому не должна.

Комментариев нет:

Отправить комментарий